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No podí­a faltar dentro de mis vacaciones la tí­pica noche de pesca. Anoche pintaba que iba a llover, pero no se decidí­a, así­ que como el capitán de Moby Dick, me puse el forro polar y me di un paseillo por el puerto de Celeiro (Cillero le llaman aquí­) para tentar con mi caña y mis rapalas a la tí­pica lubina gallega (Robaliza le llaman aquí­) que me espera, engordando año tras año, desde hace no menos de quince años. Me planteo que después de tanto tiempo de engorde (suyo, bueno, y mí­o también), voy a necesitar un arpón en vez de mis rapalas. Llegando al puerto, tení­a yo el presentimiento de que esta iba a ser mi noche. Esa noche especial que se le cuenta a los nietos, y ellos cuentan a los suyos para recordar al “abuelo pescador”. Esa noche en que los planetas se alinean, y después de unos cuantos intentos, el pescador, la presa y el mar se hace uno y alcanzan los tres juntos el éxtasis en una lucha que dura varias horas, y después de la cual el pescador cobra su gran pieza, la pieza de su vida… Pues bien, mierda pa tí­. Después de rapalear pelado de frí­o durante una hora y media, me di cuenta de que la lubina se habí­a tomado las mismas vacaciones que yo, y que triunfarí­a más si me fuese a casa a tomarme un descafeinado calentito, que en el puerto haciendo el gilipollas con los mocos colgando del frí­o. Como ya tení­a “in mente” colgar un post triunfal con una foto de la captura de la noche, he decidido hacerlo, lo que pasa es que en vez de una lubina de cuatro kilos, aparece un descafeinado calentito. Ese fue el verdadero triunfo de la noche, irme a casa a tomarme el descafeinado, como los grandes.
Recuerdos de mi microondas.